De placeres culpables y confesiones literarias

Foto: Renée Rodenkirchen para The Coveteur

Aquí estamos entre amigos (o al menos así lo siento yo), así que hoy me ha apetecido compartir con vosotros alguna que otra confesión relacionada con los libros... y mi mayor placer culpable en lo que a literatura se refiere.

Yo confieso... que mi mayor placer culpable, en lo que a libros se refiere, es francés, escribe novelitas fáciles, a medio camino entre lo romántico, lo fantástico y lo cotidiano, y se llama Marc Lévy. Adoro (sí, del verbo adorar) todas su novelas. Las he leído prácticamente todas, y cual más, cual menos, todas me han gustado. Tiene una forma de escribir que engancha, porque leerle no supone ningún esfuerzo intelectual, sino todo lo contrario, y a veces, solo a veces, es lo que una necesita cuando ha tenido un día duro y solo quiere desconectar. Para mí, Marc Lévy es a la literatura lo que una buena comedia romántica (de las de siempre, tipo Cómo perder a un chico en diez días) es al cine. Entretenimiento, final feliz, ligereza, sonrisa en la boca. De todas las obras suyas que he leído, mi favorita es Las cosas que no nos dijimos. También me gustaron mucho El primer día, El pequeño ladrón de sombras y La química secreta de los encuentros. Leed algo suyo y luego me contáis.

Yo confieso... que lloro siempre que termino una novela. Empecé esta ¿tradición? de adolescente, cuando derramé verdaderos lagrimones al terminar El príncipe de la niebla, de Ruiz Zafón (¿o la primera vez fue con Harry Potter y el cáliz de fuego? Con la muerte de Cedric Diggory lloré como nunca hasta la fecha), y desde entonces ha sido un no parar. Creo que puedo contar con los dedos de las dos manos los libros con los que no he llorado. Además, en modo masoca total, suelo releer los pasajes que más me emocionan para que vuelvan a brotar las lágrimas y así recrearme un ratito más. (Decidme que no soy la única chiflada, por favor).

Yo confieso... que soy incapaz de comenzar un libro hasta 24 horas después de haber terminado el anterior. Bueno, a lo mejor no hacen falta 24 horas exactas, pero desde luego sí necesito irme a dormir y, al día siguiente, es cuando ya puedo pensar qué leer y ponerme a ello. Es como si necesitara guardarles el luto a los personajes de una novela antes de empezar a familiarizarme con los de otra. Lo malo es que esto me pasa hasta con los libros tostón que me hacen leer en la carrera, y el año pasado no me dio tiempo de terminar uno antes del examen por no querer empezarlo un día antes... (y sí, en el examen cayó una pregunta sobre el final que por supuesto no supe responder ¬¬).

Y vosotras, ¿alguna confesión literaria que hacer? ¿Tenéis algún placer culpable escondido? ¿Algún autor que os dé algo de vergüenza decir que os gusta? Me lo podéis contar, ¡seguro que me acaba gustando a mí también! :)

PD. 50 cosas sobre mí, mis cinco libros favoritos y los tres personajes literarios con los que compartiría confidencias y tazas de café.